Her Patience

Eliza Ibarra, Anton Harden

Elle le fait attendre. À genoux, la bouche sèche, la queue déjà qui palpite. Elle s'installe en arrière, jambes croisées, et la tension s'étire entre eux comme une lame. Quand elle décroise enfin, son pied se pose sur sa figure, la plante chaude d'avoir été enfermée dans du cuir. Il respire son odeur, le nez collé à la voûte, la langue qui suit le goût léger de sel sur sa peau. Elle le regarde, un demi-sourire tranchant. Puis elle descend plus bas, les orteils qui s'enroulent autour de ses couilles, testant jusqu'où il va la laisser aller. Il ne bronche pas. Ne supplie pas. Ça lui plaît. Assez pour lui en donner plus. Elle se penche, le prend dans sa bouche lentement, profondément, le bush qui frôle son menton pendant qu'elle s'installe en 69. Sa langue le travaille avec la même patience qu'elle exige. Quand il jouit, chaud et soudain, elle ne bouge pas. Garde juste ses pieds où ils sont, laissant chaque goutte retomber sur ses orteils, épaisse et brillante. Elle les fléchit une fois, l'étalant, et il sait que la nuit est loin d'être finie.