44 scènes Deeper portent le tag rousse, dont « The Critique », « Amenity » et « The Cure For Loneliness ». Maitland Ward figure dans 21 d'entre elles, loin devant Isiah Maxwell (5) et Alex Jones (4). Elle commence avec « The Plumber » (2018). À surveiller, « milf », présent dans 20+ d'entre elles, très au-dessus de sa fréquence dans le catalogue.
Elle tourne une autre page et lève les yeux au ciel devant son manuscrit. Il la regarde depuis l'encadrement de la porte, mâchoire crispée. Elle croit qu'il n'a pas vu le pli de sa lèvre, mais il l'a capté. Il s'approche, attrape son poignet et l'écrase contre la table. « Tu as survolé le dernier chapitre, » dit-il à voix basse. « Relis-le. » Elle ouvre la bouche pour protester et il la pousse à genoux à la place. Les pages voltigent par terre. Elle attrape sa ceinture, ses doigts déjà en train de défaire la boucle. Il lui tire les cheveux et lui enfonce chaque centimètre jusqu'à ce que sa gorge se resserre autour de lui. Elle s'étouffe une fois, deux fois, mais continue. La salive coule sur son menton pendant qu'il balance ses hanches lentement et régulièrement. Quand il sort, elle halète, les lèvres gonflées, les yeux humides. Il la relève d'un coup, la retourne et la plaque sur le bureau. Le bois grince sous ses paumes. Il lui remonte la jupe, écarte sa culotte d'un geste sec et s'enfonce en elle par derrière. Son gémissement résonne fort dans la pièce silencieuse. Il lui serre les hanches assez fort pour faire des bleus et la pilonne, chaque coup de reins lui coupant la respiration. Elle s'agrippe aux pages éparpillées, à moitié en train de lire, à moitié en train de sangloter son prénom. Il se penche sur son dos, les dents contre son oreille. « Finis le chapitre, » grogne-t-il. Elle essaie, la voix tremblante, les mots qui se cassent à chaque fois qu'il la rentre. Il passe la main devant, ses doigts qui travaillent son clitoris jusqu'à ce que ses jambes tremblent. Elle jouit fort, le corps qui se crispe autour de lui. Il sort au dernier moment, se branle deux fois et lui balance des jets chauds sur le visage rougi. Le sperme dégouline sur le manuscrit ouvert. Elle reste pliée sur le bureau, la respiration saccadée, les paupières mi-closes. Il range sa queue, les yeux toujours sur son rouge à lèvres en miettes. « Maintenant dis-moi ce que tu en penses vraiment, » dit-il.
Elle tourne une autre page et lève les yeux au ciel devant son manuscrit. Il la regarde depuis l'encadrement de la porte, mâchoire crispée. Elle croit qu'il n'a pas vu le pli de sa lèvre, mais il l'a capté. Il s'approche, attrape son poignet et l'écrase contre la table. « Tu as survolé le dernier chapitre, » dit-il à voix basse. « Relis-le. » Elle ouvre la bouche pour protester et il la pousse à genoux à la place. Les pages voltigent par terre. Elle attrape sa ceinture, ses doigts déjà en train de défaire la boucle. Il lui tire les cheveux et lui enfonce chaque centimètre jusqu'à ce que sa gorge se resserre autour de lui. Elle s'étouffe une fois, deux fois, mais continue. La salive coule sur son menton pendant qu'il balance ses hanches lentement et régulièrement. Quand il sort, elle halète, les lèvres gonflées, les yeux humides. Il la relève d'un coup, la retourne et la plaque sur le bureau. Le bois grince sous ses paumes. Il lui remonte la jupe, écarte sa culotte d'un geste sec et s'enfonce en elle par derrière. Son gémissement résonne fort dans la pièce silencieuse. Il lui serre les hanches assez fort pour faire des bleus et la pilonne, chaque coup de reins lui coupant la respiration. Elle s'agrippe aux pages éparpillées, à moitié en train de lire, à moitié en train de sangloter son prénom. Il se penche sur son dos, les dents contre son oreille. « Finis le chapitre, » grogne-t-il. Elle essaie, la voix tremblante, les mots qui se cassent à chaque fois qu'il la rentre. Il passe la main devant, ses doigts qui travaillent son clitoris jusqu'à ce que ses jambes tremblent. Elle jouit fort, le corps qui se crispe autour de lui. Il sort au dernier moment, se branle deux fois et lui balance des jets chauds sur le visage rougi. Le sperme dégouline sur le manuscrit ouvert. Elle reste pliée sur le bureau, la respiration saccadée, les paupières mi-closes. Il range sa queue, les yeux toujours sur son rouge à lèvres en miettes. « Maintenant dis-moi ce que tu en penses vraiment, » dit-il.
