Bad

Markus s’apprête à la virer, mais Ivy riposte avec la terre qu’elle tient. Elle croit l’avoir coincé. Lui, il se contente d’un petit rire froid. « Je suis censé être mauvais, » qu’il lui balance. « Quand tu l’es, tout part en vrille. » Elle reste figée, son sourire s’efface un instant, l’air devient lourd. Ivy, c’est la brune qui mord, celle qui parle comme si elle pouvait briser un mec en deux. Markus lui attrape les poignets derrière le dos et serre la corde. Elle balance une insulte qui se transforme en gémissement quand il lui fourre sa queue dans la bouche et la défonce à fond. Des larmes coulent sur ses joues, mais sa gorge l’avale quand même, avide et trempée. Il la retourne, la plie en deux et commence à lui ouvrir le trou qu’elle ne comptait pas donner. Ivy se débat, jure, mais elle jouit quand même, tremblante et à bout. Markus la garde attachée, la garde pleine, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus que le bruit de la peau contre la peau et le claquement mouillé de ses hanches. Quand il sort enfin et lui barbouille les fesses de foutre épais, elle est toujours ligotée, toujours haletante, toujours complètement détruite, dans le bon sens. Tous les deux ont compris dès que la corde a touché la peau qu’ils préféraient tomber plutôt que de partir.