The Personal Trainer

Kissa Sins bougeait pendant l'entraînement comme si elle avait un deuxième cœur qui battait entre ses cuisses. À chaque squat, à chaque fente, le tissu se collait plus fort contre un corps fait pour casser les règles. Le coach, Manuel Ferrara, comptait les reps avec un calme qui n'arrivait pas jusqu'à ses yeux. La chaleur montait là où son regard se posait, épaisse, muette. Elle se penchait, le souffle court, et le short remontait, fendant la rondeur de ses fesses. Il s'approchait. Elle restait basse. Le miroir leur renvoyait la vérité : deux ombres prises dans un rythme plus vieux que n'importe quel exercice. La main de Manuel effleura le bas de son dos, pour la stabiliser. Kissa ne broncha pas. Au contraire, elle poussa contre lui, lentement, sans rien dire. L'air devint plus dense. Elle se retourna, genoux déjà qui plient, lèvres qui s'écartent autour de la queue dure qu'il sortait de son short. Ses cheveux noirs lui cachaient le visage pendant qu'elle l'avalait jusqu'au fond, la salive qui brillait sur la hampe. Il la releva, la fit pivoter, la pencha sur le banc. Le premier coup de reins lui arracha un gémissement. Il la pilonna encore, des va-et-vient réguliers qui devenaient mouillés et bruyants. Kissa griffait le vinyl, les hanches qui partaient à sa rencontre. Quand il sortit enfin, elle tomba à genoux, langue sortie, pour attraper les jets épais qui lui barraient la joue, les lèvres, l'arête du nez. La sueur refroidissait sur la peau. Personne ne parlait. L'entraînement était fini. Quelque chose d'autre venait de commencer.