Enemy

Rebel lui colle la bouche dessus dès que la porte claque. Pas de préliminaires, pas de mots doux. Elle le traîne jusqu’au canapé et le déshabille sur place, sa langue déjà en train de lécher le bout de sa queue avant que sa ceinture touche le sol. Il essaie encore de lui dire qu’ils pourraient rester amis quand elle l’enfonce jusqu’au fond de sa gorge. Le message est clair : les potes font pas ça. Elle se retourne, écarte son string et s’installe sur son visage. Ses hanches bougent lentement, méchamment, pendant que sa bouche ne quitte jamais sa queue. La pièce est remplie de bruits humides et sales pendant qu’elle se frotte sur sa langue et le suce comme si elle le possédait. Rebel garde le contrôle, cuisses serrées, main à plat sur son torse, elle décide du rythme. Quand elle est bien trempée, elle descend, se retourne et se penche sur l’accoudoir du canapé. Small Hands comprend le message, attrape ses hanches et la pénètre à fond. En levrette, c’est plus brutal que prévu – les corps qui claquent, ses ongles qui griffent le cuir. Rebel répond à chaque coup de reins, elle s’arc-boute jusqu’à ce que son rythme s’effrite. Elle reste dominante même à genoux, voix basse et vulgaire, elle exige qu’il lui donne tout ce qu’il a et qu’il retienne rien. Règles d’ennemis. Pas de pitié. Pas d’amitié. Juste de la chaleur, de la sueur et le bruit de la peau qui claque jusqu’à ce qu’ils soient tous les deux vidés.