I Want to Taste Me on Your Fingers

Scarlit regarde la force dans les doigts d’Aaron qui gratte distraitement sa guitare, et à chaque mouvement elle imagine ce qu’il pourrait lui faire avec. Parfois, la certitude d’une main d’homme suffit à une femme pour tout lâcher. Elle se lève. Ses poignets se retrouvent pris dans une corde. Il la noue serré, lui attache les bras au-dessus de la tête. Elle pend à ce point d’attache, les orteils effleurant le sol. Il passe derrière elle, attrape ses cheveux, tire sa tête en arrière et colle sa bouche contre sa gorge. Ses doigts suivent la courbe de son sein, pincent, s’attardent. Elle écarte les cuisses sans qu’il ait besoin de le dire. Il glisse la main entre ses jambes, la trouve trempée, enfonce deux doigts en elle et les travaille jusqu’à ce que ses genoux flanchent. Quand il les retire, brillants et luisants, il les porte à ses lèvres. Elle ouvre la bouche, les suce jusqu’à les nettoyer, goûte son propre goût sur sa peau. Il la fait tourner, toujours attachée, la penche sur l’accoudoir du canapé. Il la saisit par les hanches et s’enfonce en elle par derrière, à grands coups secs. Elle tire sur la corde, halète à chaque fois qu’il la remplit jusqu’au bout. Il s’enfonce plus fort, plus vite, la sueur glisse sur son dos. Elle le sent gonfler, le sentir palpiter, le sentir se vider chaud en elle. Il reste planté en elle jusqu’à ce que le dernier frisson passe. Ce n’est qu’après qu’il tranche la corde, la fait descendre et la laisse glisser à genoux, bouche ouverte, prête à reprendre ses doigts.