Flower Girl

Petit Hands est seul, il fixe le mur. La pièce est silencieuse, mais sa tête bourdonne d'elle. Il s'imagine Vina Sky à genoux devant lui, petite, serrée, ses cheveux noirs qui encadrent son visage. L'image devient plus précise : ses lèvres étirées autour de lui, qui l'avale profond, qui suce fort comme si elle en avait plus besoin que d'air. Il sent chaque traction humide, entend les petits bruits qu'elle fait. La porte s'ouvre. Elle est là, réelle et brutale. Mêmes yeux, même bouche. Elle dit rien, elle se laisse tomber et rampe jusqu'à ce qu'elle l'ait dans sa main, puis dans sa bouche, en le travaillant avec la même faim qu'il avait imaginée. Il la regarde aller et venir, joues creuses, la bave qui brille sur son menton. Il se lève, la fait pivoter, la penche sur le bord du lit. Il la pilonne par derrière, ses hanches claquent contre sa peau, son corps qui tremble à chaque coup. Elle pousse en arrière, le prend plus profond, sa respiration hachée. Il se retire au dernier moment et lui peint la figure, des traînées épaisses sur ses lèvres et sa joue, sa langue qui attrape ce qu'elle peut. Puis la porte grince encore. Ou peut-être qu'elle ne s'est jamais refermée. La pièce a l'air intacte, les draps lisses, l'air vide. Il reste là à fixer le vide, à se demander si le goût sur sa langue est réel ou juste le fantôme d'une pensée qui a été trop forte.