Fuckhole

Kenna scrute Oliver par-dessus le bord de son verre. Il tripote sa alliance, sa casquette de pilote posée sur le tabouret d’à côté comme un rappel qu’il fait mine d’ignorer. Son sac de voyage a déjà l’air prêt à filer. Elle vide son verre et se lève. Dans l’appart, la lumière du couloir fait briller le métal. Les poignets et chevilles de CoCo sont écartés par une barre d’écartement, toute nue, bouche entrouverte, paupières mi-closes d’impatience. Kenna enlève son manteau, se place derrière la fille attachée et attrape une poignée de cheveux blonds. CoCo ouvre la gorge sans résister. Kenna guide direct la queue d’Oliver jusqu’au fond, regarde couler les larmes qui font filer le mascara. La brune ne cille pas. Elle maintient la tête de CoCo pendant qu’Oliver va et vient, profond, tranquille, les couilles qui claquent sur le menton. De la bave dégouline le long du cou et forme une flaque sur la clavicule. Quand Oliver retient son souffle, Kenna le retire d’un coup, longs fils de salive tendus entre les lèvres gonflées de CoCo et le gland. La fille tousse une fois, déjà penchée pour en reprendre. Kenna pousse Oliver sur le canapé, puis plaque de nouveau la bouche grande ouverte de CoCo sur sa queue, se servant de la barre comme de poignées. Elle s’agenouille à califourchon sur le visage de CoCo, s’assied sur sa langue et se frotte pendant qu’Oliver disparaît et réapparaît, tout luisant. On n’entend que les bruits humides, le léger grincement du cuir et les encouragements crus et feutrés de Kenna. Oliver serre l’accoudoir, l’annulaire tout blanc. Kenna se penche, bouche contre son oreille. « Elle est ta pause technique, » souffle-t-elle. « Sers-t’en. » CoCo s’étouffe sur commande, gorge qui vibre, yeux qui piquent, et la brune sourit comme si la nuit ne faisait que commencer.