Under The Skin

Il essaie de la renvoyer chez elle. Elle ne bouge pas. Freya Parker garde les yeux baissés jusqu’au clic de la porte, puis elle passe à l’action. Les poignets de Manuel Ferrara sont attachés en cuir avant qu’il ait le temps de rire. Elle les fixe à la chaise et s’agenouille entre ses jambes comme si elle avait fait ça mille fois. Il ouvre la bouche pour donner un ordre ; elle lui enfonce deux doigts entre les lèvres et lui dit de sucer. Le bruit qu’il fait est à moitié un grognement, à moitié une reddition. Elle l’avale jusqu’au fond, nez collé à la peau, gorge qui travaille sans broncher. La salive lui coule du menton et elle la laisse couler. Chaque fois qu’il tire sur les sangles, elle accélère, plus brute, plus mouillée. Quand elle se relève enfin, sa bouche est gonflée, ses yeux vifs. Elle se retourne, pose les mains sur la table, cambre le dos. Il la regarde s’empaler sur lui en une seule descente lente et gourmande. Le cuir grince pendant qu’il lutte. Elle le chevauche à coups brefs et secs, puis se retire et se met à quatre pattes, regardant par-dessus son épaule comme pour le provoquer à se libérer. Il ne peut pas. Elle bouge les hanches jusqu’à ce que sa mâchoire se serre et que chaque muscle de ses bras combatte les liens. C’est seulement à ce moment qu’elle se penche, ses lèvres effleurant son oreille, et lui murmure que la leçon est finie.