Make Your Move

La mariée se tire. Des pieds froids dans de la soie ivoire. La demoiselle d'honneur et le groom restent plantés dans l'embrasure de la suite comme si rien ne venait d'exploser. Elle lui verse un shot. Il le descend. Elle demande s'il veut jouer. Il ne répond rien. Elle se met à genoux quand même. Ses cheveux blonds lui tombent sur les cuisses pendant qu'elle le prend dans sa bouche, d'abord doucement, puis plus profond jusqu'à ce que sa gorge se serre et que ses yeux larmoient. Il attrape l'arrière de sa tête. Elle le laisse faire. Il appuie plus fort. Elle encaisse. La salive lui coule sur le menton. Il se retire. Elle se relève, se retourne, se penche sur le lit. Il la prend par derrière et commence à cogner. La chambre est silencieuse, juste le bruit de la peau contre la peau. Il la pilonne fort. Elle lui rend chaque coup. La sueur perle sur sa colonne. Il la saisit par les hanches et accélère. Elle gémit entre ses dents serrées. Il se retire juste avant la fin. Elle retombe à genoux. Il se branle une, deux fois, et jouit sur sa langue. Elle avale. Personne ne dit rien. La robe de mariée est toujours accrochée dans le placard.