Nylon

Elle s'installe sur le tabouret comme si l'air autour lui appartenait, cheveux sombres, cils encore plus sombres, ce regard froid qui dit qu'elle a déjà décidé ce qu'elle veut. Gianna Dior ne lui laisse pas le temps de parler. Elle retire un escarpin et passe son pied en nylon le long de la cuisse d'Isiah Maxwell sous la table. La lumière du bar fait briller le tissu, bien tendu et brillant, jusqu'au buisson sombre sous sa jupe. Ils partent au milieu du verre. Dans la chambre d'hôtel, elle ne se déshabille qu'à moitié. Culotte enlevée, chemisier ouvert, les bas restent. Elle grimpe sur lui, bouche sur sa queue pendant que sa langue travaille entre ses cuisses. Soixante-neuf à fond – ses lèvres mouillées et implacables, ses mains qui agrippent le haut en dentelle des bas. Elle gémit contre lui, son buisson qui frôle son menton, chaque respiration chargée de chaleur et de sel. Quand elle n'en peut plus, elle se retourne, s'empale d'un coup, cuisses en nylon serrées autour de sa taille. Il la baise fort, le tissu qui couine entre la peau et la sueur. Elle prend chaque centimètre comme si elle l'avait payé, les yeux plantés dans les siens jusqu'à ce qu'il sorte et lui peint son buisson, ses bas, la peau pâle de son ventre. 2023, brut, sans excuses.