Curtain Call

Elle attend derrière le velours, déjà excitée. La salle se remplit dans le noir. Ses hanches bougent au rythme des tambours lents et ses doigts jouent avec le bas de sa robe. Le satin colle, glisse, révèle plus de peau à chaque battement. Un projecteur s'allume et tous les regards se fixent sur la brillance mouillée de sa cuisse. Elle s'ouvre en grand écart, rampe vers l'avant, passe sa langue sur sa lèvre inférieure, puis retient un soupir quand le tissu s'écarte et que tout le monde voit son pubis foncé, taillé mais pas rasé. La dernière note retentit. Les lumières s'éteignent. Le rideau tombe. Dans les coulisses, elle l'attire contre elle avant même que les applaudissements ne s'arrêtent. Alex Jones. Dur. Prêt. Elle l'avale d'un coup glouton, sa gorge s'étire autour de chaque centimètre. Son nez touche son ventre, ses yeux larmoient, la salive coule sur son menton et sur la soie qui pend encore à sa taille. Il attrape ses cheveux, lui baise la gorge à grands coups jusqu'à ce qu'elle s'étouffe, qu'elle se retire en haletant, puis elle replonge. Profond, mouillé, sans répit. Elle se penche sur la coiffeuse. Il la prend par derrière, va et vient longuement, cru, le bruit mouillé de la peau qui claque contre le miroir. Son pubis frotte contre ses couilles à chaque mouvement. Quand il jouit, elle reste serrée autour de lui, les hanches qui roulent, elle le vide jusqu'à la dernière goutte qui finit par couler autour de sa queue. C'est seulement alors qu'elle sourit, passe un doigt dans le foutre et le goûte comme un dernier salut.