I Must Have It

Il rentre dans l'atelier comme un voleur qui repère le plan. Ses yeux sont fixés sur Mia Molotov, pas sur la toile. Cheveux blonds, mâchoire bien dessinée, la manière dont son pinceau glisse sur la toile blanche. Ce qu'il veut, c'est ce qu'elle tient, et ce n'est pas de la peinture. Elle le voit aussi, ses lèvres s'entrouvrent dans un petit sourire en coin. Les fringues tombent par terre direct. Dan Damage la saisit par les hanches et la traîne sur le vieux canapé. Ils s'enroulent en soixante-neuf, bouches affamées, ses lèvres qui s'étirent autour de lui pendant qu'elle se frotte sur sa langue. Elle l'avale en entier, gorge qui travaille, salive qui coule le long de sa queue. Quand il la retourne, elle reste basse, cul en l'air, genoux écartés. Il la prend violemment en levrette, peau qui claque. Ses doigts s'agrippent aux coussins. Il la pilonne plus fort, respiration haletante. Elle gémit avec la bouche pleine, bruits humides qui résonnent. La pièce sent la sueur et la térébenthine. Rien ici ne reste propre.