Hold It

Chanel Camryn s’assoit dans la banquette rouge comme si c’était chez elle. Manuel Ferrara se glisse à côté d’elle, mâchoire serrée, une main déjà sous sa jupe. Elle écarte les cuisses, culotte disparue, touffe fournie qui attend. Il lui enfonce deux doigts dans le cul pendant qu’elle lui baisse sa braguette sous la table. La serveuse passe juste à côté. Ils ne s’arrêtent pas. Chanel se penche, prend sa queue dans sa bouche, langue paresseuse, yeux levés vers lui. La salive lui coule du menton sur la banquette en skaï. Manuel garde ses doigts bien enfoncés dans son trou serré, les tord un peu plus chaque fois que la clochette de la porte retentit. Elle gémit autour de sa queue, les hanches qui bougent, les jambes qui tremblent. Il la tire vers lui, la retourne, la plie sur le bord de la table. Un coup de reins et il est dans son cul. Sec. Brutal. Elle se mord la lèvre, les jointures blanches sur la table. Il n’y va pas mollo. Elle tend la main en arrière, s’écarte encore plus. Il la pilonne jusqu’à ce que son souffle se coupe, sort, et lui remet sa queue entre les lèvres. Elle l’avale tout. Avale. Lèche le gland jusqu’à ce qu’il soit propre. Ils laissent l’argent sur la table et sortent sans se retourner.