Tell Me

Brooklyn raccroche après avoir balancé son secret, puis se pointe chez Small Hands encore essoufflée par la marche. Sa robe glisse jusqu'à ses chevilles. Lui reste assis, il regarde. Dès qu'elle s'agenouille, l'air se crispe, comme si la pièce retenait son souffle. Elle le prend dans sa bouche lentement, les yeux rivés aux siens, et chaque coup de langue mouillé rend le silence encore plus épais. Quand elle change d'angle, on voit la touffe noire entre ses cuisses. Il attrape une poignée de poils, la tire vers lui jusqu'à ce que sa gorge se serre autour de sa queue. Elle reste plantée là, nez contre le ventre, salive qui dégouline le long de la verge. Quand il se lève, elle se retourne sans un mot, mains à plat sur la table, cul en arrière. Il la prend d'un coup franc par-derrière. Brooklyn garde la tête tournée pour qu'il voie sa bouche grande ouverte, comme si le mot qu'elle a dit au téléphone y était encore coincé.