Anger

Angela quitte le taf en trombe, encore secouée par les rêves ultra chauds qui ont commencé la nuit où elle les a rencontrés. Elle a besoin de Maitland. Maitland la repère en premier. Angela recule, la voix crispée. "C'est qui ce putain de mec ?" Maitland lui attrape le poignet sans rien dire et l'entraîne dans une ruelle étroite. Là, sous un lampadaire qui grésille, Owen et Small Hands ont déjà Brooklyn à genoux. La langue de Brooklyn glisse sur la queue d'Owen, la bave qui coule, pendant que Small Hands lui tient les cheveux et la force à aller plus profond. Brooklyn l'avale jusqu'à la racine sans hoquet, la gorge qui travaille, la touffe bien fournie entre ses cuisses écartées. Angela regarde, le cœur qui cogne, pendant que Brooklyn prend les deux mecs — la bouche pleine, le regard dans le vide. Maitland la maintient dans l'ombre, son souffle chaud contre son oreille. Tous les bruits mouillés résonnent dans la ruelle. Les lèvres de Brooklyn s'étirent, les joues creuses, puis elle se retire en haletant avant de replonger direct. Personne ne parle. Juste le bruit de la peau, des souffles et le grognement sourd d'Owen quand il la pousse encore. Les doigts d'Angela s'enfoncent dans le bras de Maitland. Elle arrive pas à détourner les yeux.